Ce înseamnă MAREA?
Măreție. Libertate. Fericire. Statornicie. Inimi frânte. Bani cheltuiți. Mizerie. Decadenţă. Interes. Stres. Şi un sentiment inconfundabil de prezent continuu.
În ultima zi de vacanţă, un băiețel de vreo zece ani se juca în tăcere pe plajă, cu broboane de lacrimi şiroind pe obraji. La un moment-dat, îl strigă maică-sa și copilul începe să plângă de-a binelea şi să ofteze a neputinţă. Culege o scoică, se ridică din nisip cu capul în jos, se uită cu regret înspre mare și începe să strige: "Mami, te rog, încă puțin"!
Se uită spre mare încă o dată, dar fuge la mama lui, strigând mereu: "Mami, încă puțin. Te rog, mami, te rog...te rog...doar puțin. Încă puțin și gata"!
După minute întregi de rugăminți fierbinți, o palmă de părinte se ridică spre nori și copilul tace, cu lacrimile înnodându-se în barbă.
E final de sezon, ce știe el? Hotelul se închide în câteva minute și turiștii se întorc, agitați de atâta relaxare auto-impusă, la viaţa lor neliniştită. Ce știe copilul? El vrea doar să mai construiască încă un castel de nisip. Şi apoi încă unul. Şi încă unul...
"Elviraaa...hai"!!!
Puțin mai încolo, un bătrân își cheamă câinele. Este în mașină, cu motorul pornit și portiera deschisă.
Vântul bate năprasnic, aşa cum a bătut întreaga săptămână. Apa este caldă, dar valurile sunt mari și steagul roșu este arborat. Plaja este aproape pustie și plină de mărăcini, PET-uri goale, hârtii și tot felul de ambalaje netrebuincioase.
Un nene se duce la plajă, cu pielea roşie ca racul fiert și prosopul pe un umăr. Se uită în jur și exclamă cu obidă: "Cinci lei pe zi, taxă de stațiune... şi pentru ce"??
Vântul bate în continuare, iar șuieratul valurilor este străpuns de câte un fluier alarmat. Salvamarii dau din mâini către cineva care înoată contra curentului și se tot îndepărtează de țărm. Omul se
distrează... face cu mâna spre salvamari și continuă să dea din braţe, împotriva valurilor. O fi înotător experimentat, ce știu eu?
Vântul bate și ridică nori de nisip, hârtii și cocoloaşe de celofan. Pubelele sunt pline peste tot. Un trecător străbate faleza grăbit, cu țigara în colţul gurii și un rucsac în spate.
Mai rămân deschise doar hotelurile care găzduiesc bătrânii aflaţi la tratament. În rest, totul este înghițit de pustiu. Magazinele se închid rând pe rând, restaurantele trag obloanele și autoservirile abia mai au mâncare prin vitrine. În maxim două zile se închid și ele... de ce să se mai gătească mâncare proaspătă?
Mi-e foame și sete. Mă uit printre resturile alimentare dintr-o vitrină și aleg să îmi iau o pungă de covrigi și o sticlă de apă din Kaufland. Ceea ce văd, nu-mi inspiră încredere.
Prin vânt răzbat acordurile unui cântec turcesc. Pare a fi ceva prin apropiere... o terasă? Goală.
Îmi amintesc că aseară am fost să văd meciul la o terasă. Nu-s fan fotbal, deși la meciurile echipei naționale mă mai uitam din când în când, până acum vreo zece ani. Seara trecută aflasem că "ai noştri" joacă împotriva echipei Israelului, pentru o calificare la nu știu ce dudă. Ce-i drept, nici nu m-am interesat prea mult; de fapt... eu am ieșit doar ca să nu stau în camera de hotel.
Din experienţa anilor trecuți, mă așteptam ca terasa să fie arhiplină. Spre surprinderea mea, era doar o masă ocupată de câțiva bătrâni cu câte o bere în mână, ce se agită ori de câte ori tricolorii au mingea. Ospătarii deretică pe la mese și strâng ce mai e de strâns, înainte de închidere. Patronul terasei se plimbă furios de colo până colo, ca un leu în cușcă - iar ospătărițele cu fustele de-un deget peste
fund se tot apleacă peste mese, după pahare rătăcite.
Mai este un sfert de oră până la încheierea primei reprize și din bucătăria terasei începe să se audă "Un trandafir creşte la firida mea". Urmează altă manea la un volum şi mai ridicat, pe care nu o cunosc. Microbiștii se agită și vociferează, pentru că nu mai aud nimic la TV. Muzica răsună mai tare, iar oamenii acceptă situaţia şi continuă să se uite la succesiunea de poze de pe ecranul televizorului.
Angajații terasei dansează pe lângă mese iar unele fete mai curajoase încep să dea din buric. Au tras gardurile, dau muzica la maxim și cu toţii se leagănă vrăjiţi, cu teancuri de farfurii în braţe. Clienții încăpățânați nu pleacă şi nici nu mai cumpără altceva; stau cu aceeaşi veşnică sticlă de bere în faţă, pe care o pupă pe gură, din când în când. Este un război al nervilor, dus pe tăcute şi cu ocheade ascunse.
În cele din urmă se renunţă la circ și ospătarii se așează pe scaune, să se joace pe telefon. S-au topit până și spumele patronului. Dezamăgirea e în floare când Israel egalează. Sticlele de bere sunt goale, dar nimeni nu mai comandă altele.
După minute întregi de agonie și plictis, se fluieră finalul meciului. Terasa se golește, gardurile sunt trase de tot, iar porțile sunt încuiate cu lacăte grele.
Îmi iau troler-ul și mă îndrept spre gară, cu gândul la copilul care plângea după mare.
Ce știe copilul? Timpul trece, dar marea nu se mută din loc. Marea rămâne tot acolo... Doar oamenii pleacă. Întotdeauna.
Să bem pentru asta!
[Bibi - Nu te mai vrea fata]
